La jeune fille qui s’appelle Olga – traduzione di Amandine Bonesso

olgafrancese
 

Pubblico un estratto de La ragazza di nome Olga appena tradotto in francese da Amandine Bonesso, che ringrazio. Un’altra versione dell’opera è La muchacha de nome Ombra, in spagnolo a cura di Gabriela Bravo (qui).

 
 
 
 

LA JEUNE FILLE QUI S’APPELLE OLGA

 
 
 
 

La jeune fille qui s’appelle Olga
c’est une fille que je ne connais pas
et je ne l’ai jamais aimée.
Mais si je l’imagine, je songe
à sa peau blanche comme les cheveux
de mon père, à sa grosse poitrine
– mais la mémoire ne fait pas voir –
et à son utérus profond
comme le noir à l’intérieur d’un homme.

 
 
 
 

Hier, elle s’appelait Olga, demain, Carla.
Son prénom n’a pas d’importance
dans le passé du récit. Sa
douleur est égale à son plaisir, Olga
sait que le bien et le mal sont pareils
au-delà du tapis qui sépare de l’extérieur
les tissus mous de la vie.
Veuillez frapper avant d’entrer.

 
 
 
 

La jeune fille Olga c’est une fille
qui s’habille toujours très bien,
raffinée, jusque dans ses fentes.
Elle parle couramment quatre langues
ou cinq, je ne l’ai jamais entendue.
Elle voyage souvent pour son travail.
C’est à travers les interstices des cloisons
que je connais sa foi, nocturne,
lorsqu’elle prie Dieu sur ses genoux.

 
 
 
 

La jeune fille Olga était dans sa douche
ce matin, j’entendais l’eau couler.
Et j’imaginais les filets sous
ses ongles, ses longs doigts.
Elle ne chantait pas car elle n’aime pas sa voix.
La jeune fille Olga n’existe pas
ou elle ne sait pas d’être au monde.

 
 
 
 

Le dimanche matin Olga
écoute la musique des années quatre-vingt,
je crois du temps où elle était une enfant.
Du temps où son père lui apportait
des bonbons et sa mère faisait la vaisselle.
Je l’entends danser pieds nus,
le vernis rouge et un ongle cassé.

 
 
 
 

Je crois qu’Olga a bu ce soir
comme il arrive parfois lorsqu’elle est seule.
Elle ferme les volets et elle croise ses jambes.
Je peux l’imaginer avec un verre de vin rouge
après le coup de fil de sa mère,
une tache sur le tapis, un rire
à laisser sans poids.
Il n’y a rien à regarder à la télé.

 
 
 
 
La jeune fille qui s’appelle Olga
n’est pas encore rentrée.
Parce que l’appartement où elle vit,
celui qui est juste sous ses omoplates,
a le son dur des choses
qui sont faites pour durer.
Comme le vide, les coquillages brisés,
ses pieds blancs au matin.

 
 
 
 
 
 
 
 
ilcoloredellacqua
 
 
 
 
 
 
 
 

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